Il lui prend ce quelque chose de frizzante quand la lune est parfaite.
Il lui prend ce quelque chose de menu qui part d’un point précis
on ne sait où, peut-être d’ici peut-être de là.
Il lui prend d’être prise à ses propres bras et de rire sans savoir pourquoi.
Il lui prend de courir avec un souffle coloré.
Il lui prend d’être un centre d’elle-même, là où tout survient, est survenu, a dévié –
chacun de ces prismes la fonde.
S’aimer tient du miracle ou d’une circulation sanguine.
La perte tranche dans le vif, l’abandon fissure le velouté de vivre.
Aux espoirs qui s’effondrent, aux sèves qui se tarissent au bout des doigts, aux chairs solitaires, elle tente une réa, un repas de goûts, une main tenue.
Elle se réclame le sens du désir non du devoir.
Des desiderata elle en a.
D’abord elle désire ne pas renoncer à.
Ensuite un grand débordement de.
H. L.
Ailleurs attend sur le seuil
l’autre
une flaque jetée dans mon œil
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